Что за мать его за ногу...

Повторюсь: что за мать его за ногу?
Вроде весна, вроде потеплело, вроде птички поют. Восьмое марта, мать его, отсвистело. Сугробы, мать их, тают, ручейки, опять же, бегут... куда-то... за водкой, что ль, сбегать?
Не хочу.
Или хочу?
Почему депрессия?
Почему я сижу, как пыльным мешком ушибленная, и тошно мне (тошнёхонько, бля!), тошно так, что хоть вой?
Тут меня спросили, как прошли праздники.
Цитирую:
"Никак.
Три дня спала как убитая, в 38-й раз посмотрела "Красотку" и в 3-й - "Сбежавшую невесту".
Собрала детям двухэтажную койку офигенно вовремя, потому что не прошло и часа, как подо мной окончательно развалился старый диван.
Мама сломала руку, в свете чего я забила на все намечавшиеся гости (какие нах гости, когда случись чего, она с одной рукой не справитца).
Вот такой бля женский день."
Но разве в этом дело? Разве это повод, как пел Борис Борисыч, развяжите мне руки; и подымите мне веки, как говорил Николай Василич.
Чё так паскудно-то на душе? Молодая красивая здоровая баба, зарплату получила, на работе порядок, с детьми порядок, все кто надо поздравили с прзд., талию уже угнала на 5 см и это не предел, похмелья нету... Что происходит, я не понимаю?
То ли это возрастное...
(то ли вредно мне спиртное.)
Мож у кого какие соображения будут?

Одностишие

... родилось.

"Красиво. Точка. Жить не запретишь..."